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Hoy domingo pienso en mi chica del tren. Ese que pasa aún junto al mar. ¿Dónde estará ahora su voz en otro tiempo tan cercana, tan llena de ternura? En el eterno retorno de la sangre y de todo me acuerdo de mi querida niña. Sentada en su tren. Mirando el paisaje, a veces con un frío de la hostia, en las mañanas de invierno. Hacia su estación de llegada. Sigue tan viva en mi memoria que no existe, en mis palabras, fingimiento alguno. Huyo en busca del recuerdo, porque ahora son tiempos malos, de tristeza. Ese tren y ella en él es como mi cuarto de estar. En él estoy seguro.
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