Llevo los maletines cargados de años de vida. Esta se ha convertido, en el fondo, solo en un ensayo particular: el mío. (¿Y no es así en todos los casos?). Ella, la vida, ha sido una gran ola que me ha ido arrastrando a la orilla, para respirar un poco, o trasladando al interior del mar: allí donde no puedes especular, donde habita la casa del silencio y de los hechos consumados. La nostalgia es únicamente un resplandor que te ata a un tiempo pasado, lo sé, pero cuesta llevar a cabo cualquier pacto con el futuro. El miedo del cobarde recorre todo mi cuerpo, lo puedo ver a través del espejo del que teme fracasar. Seguiré siendo el aprendiz de mí mismo, por el momento. Quiero ver cuándo escampa para salir de la madriguera.
<<¿Será la literatura y especialmente la poesía nada para nada? ¿Acaso un simple discurrir a través de la existencia sin fijación de meta alguna? Yo mismo me pregunto por qué escribo y no sé responderme.>>
FUENTE: AROZARENA, Rafael, Cómo me hice escritor, discurso de ingreso Academia Canaria de la Lengua, Islas Canarias: Academia Canaria de la Lengua, 2001, p.23.
<<...Os lo aseguro, buenas y pobres gentes, gilipollas, infelices, baqueteados por la vida, desollados, siempre empapados en sudor, os aviso, cuando a los grandes de este mundo les da por amaros, es que van a convertiros en carne de cañón...Es la señal...Infalible. Por el afecto empiezan...>> [p.83].
FUENTE:CÉLINE, Louis-Ferdinand: Viaje al fin de la noche [2011], traducción de Carlos Manzano, Barcelona: Edhasa, 2015 [3.ª reimpresión].
Día tras día los barrancos de sal en el paisaje radiante de cada isla: en la piel de cada una de ellas. Frontera en el camino diríase del Archipiélago. Nuestra casa atlántica.
Hoy domingo pienso en mi chica del tren. Ese que pasa aún junto al mar. ¿Dónde estará ahora su voz en otro tiempo tan cercana, tan llena de ternura? En el eterno retorno de la sangre y de todo me acuerdo de mi querida niña. Sentada en su tren. Mirando el paisaje, a veces con un frío de la hostia, en las mañanas de invierno. Hacia su estación de llegada. Sigue tan viva en mi memoria que no existe, en mis palabras, fingimiento alguno. Huyo en busca del recuerdo, porque ahora son tiempos malos, de tristeza. Ese tren y ella en él es como mi cuarto de estar. En él estoy seguro.