Damien Rice - 9 crimes
Ha pasado el tiempo
como una lenta sucesión
de polvo que se acomoda
entre las cartas nunca escritas.
Ha pasado el tiempo
como pensábamos:
rápidamente
y a la vez tan lento
que no nos deja olvidar
que estamos olvidando.
Se han sucedido las palabras
como recuerdos de quien muere por nosotros
o en nosotros
en cada retroceso,
que tampoco es volver a vivir.
Tan sólo es volver, a secas.
Como vuelven las golondrinas a los balcones
o como vuelven las modas y tendencias.
Volver no tiene por qué significar algo.
No todo tiene por qué significar siempre.
Míranos. Mira a tu alrededor
y dime cuánto significa y cuánto no
todo lo que ves. Todo lo que te crea,
que es como escribirte poco a poco,
verso a verso,
en cada poesía. Y poesía no es sinónimo siempre
de palabra
o eso dicen
los locos que hablan de amor.
De amor con mayúsculas,
no las cursilerías que nos venden
como reductos de flechas y cupidos.
Ironías. Utopías.
Valores a destiempo.
A
veces
amar
no
es
la
respuesta.
Es la pregunta.
¿Por qué amas?
Y tú, ¿por qué vives?
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